brisapoetica

2a Parte da Resenha Terra Sonâmbula

2010-11-03T17:45:00.000-03:00

cont...

Pela linguagem, somos apresentados a novas palavras, a substantivos que se transformaram em verbos — verbizaram-se, por assim dizer — “Também, dentro de nós, o mosquito pantaneja, podrecendo nossas águas”; “ Havia, entre sua manada, um muito triste boizarrão. De manhã até de noite o bicho boiava em rasteira solidão”; “ mas Junhito ainda lutava para se desbichar”; “ ele pensamenta, fiando conversa”.
No curso da leitura a paisagem vai mudando e Mia Couto escreve causando a tensão necessária para mover o leitor no prosseguimento da leitura, indo em busca de um suspense que, quem sabe, se resolva nas próximas páginas. O fantástico acontece ao longo de toda a narrativa. É assim que surge uma terra sonâmbula, que torna os personagens parentes do futuro:
“À volta do machimbombo Muidinga quase já não reconhece nada. A paisagem prossegue suas infatigáveis mudanças. Será que a terra, ela sozinha, deambula em errâncias? De uma coisa Muidinga está certo: não é o autocarro que se desloca. Outra certeza ele tem: nem sempre a estrada se movimenta. Apenas de cada vez que ele lê os cadernos de Kindzu. No dia seguinte à leitura, seus olhos desembocam em outras visões”. (p.109)

Por intermédio das leituras de Muidinga, percebe-se o desenrolar de uma guerra e cada vez que os dois, velho e miúdo, encontram uma nova situação, ela está envolvida com a guerra:
“Por que motivo ele não recebia bem os visitantes como ordenavam as velhas leis hospitaleiras? De facto, responde o velho, não é assim a maneira da nossa raça. Antigamente, quem chegava era em bondade de intenção. Agora quem vem traz a morte na ponta dos dedos”. (P.73)

Outros personagens, não de menor importância, mas de uma maneira diferente, contribuem para a manutenção do clima de expectativa do romance: é o caso do amor encontrado num barco abandonado e à deriva, por meio de Farida, gêmea amaldiçoada, banida e separada da sua igual: Carolinda. Romão Pinto, português que voltou da morte, “depois de mais de uma década de definitiva ausência”, tinha sido casado com Dona Virgínia — “branca de nacionalidade, não de raça. O português é sua língua materna e o makwa, sua maternal linguagem — aquela que amealha fantasias, cada vez mais se infanciando”. E o indiano pacifista, amigo de Kindzu quando menino. Surendra Vala é o seu nome. Tal personagem pode ser visto como uma espécie de consciência crítica de Mia Couto, pois incorpora aquele que percebe a desordem que impera em Moçambique, cria um novo sentido de identidade e amplia, em Kindzu, o conceito de pátria. “Era o indiano que me punha o pé na estrada, me avisando da demora” diz Kindzu. Em contraponto à segregação racial existente em África, Mia Couto apresenta um Surendra sábio, que se diz da mesma raça “Vês, Kindzu? Do outro lado fica a minha terra. E ele me passava um pensamento: nós, os da costa, éramos habitantes não de um continente mas de um oceano. Eu e Surendra partilhávamos a mesma pátria: o Índico... Somos da igual raça, Kindzu : somos índicos!”.
Mia Couto permite-nos entrever que em sua literatura cultiva o sonho. Será ele um poeta que sonha prosas ou um prosador que sonha poesias? O onírico acontece como se fosse realidade. Nos sonhos aparecem a dor, a guerra, o amor e a esperança “— o que andas a fazer com um caderno, escreves o quê? — Nem sei, pai. Escrevo conforme vou sonhando. — e alguém vai ler isso? — talvez. — é bom ensinar alguém a sonhar.” Como num devaneio, o ambiente ideal é localizado “Farida queria sair de África, eu queria encontrar um outro continente dentro de África”.
Ainda em sonhos, aparece uma outra consciência que critica as guerrilhas internas, o que o povo fez contra o próprio povo: é o feiticeiro que discursa no último capítulo do livro: “Não mais procureis vossos familiares que saíram para outras terras em busca de paz. Mesmo que os reencontreis eles não vos reconhecerão. Porque esta guerra não foi feita para vos tirar do país mas para tirar o país de dentro de vós”.
Acontece também uma espécie de exorcização das lembranças de guerra:
“Não quero lembrar nada, nem Farida, nem Carolinda, nem Quintino, nem ninguém. O que queria mesmo era ir mar adentro, como Assma, empurrado num barquinho, sem destino. Ou fazer como minha mãe me ensinou: ser a mais delicada sombra. É isso que desejo: me apagar, perder voz, desexistir. Ainda bem, que escrevi, passo por passo, esta minha viagem. Assim escritas estas lembranças ficam presas no papel, bem longe de mim.” (p.214)

Em última análise, Terra Sonâmbula é uma narrativa emocionante que apresenta elementos de muitas mitologias tribais e de lendas, contribuindo para a formação de uma identidade nacional moçambicana, mostrando ao mundo a riqueza cultural de uma África que não conhecemos, por intermédio da escrita de um autor comprometido com seu povo, sua cultura e sua terra. A mesma terra africana em cujos grãos de areia os escritos do personagem Kindzu vão se transformando em páginas de terra.

Casa

2010-08-06T19:40:00.002-03:00

Foto:Sílvia Câmara

Uma casa é uma casa:
mesmo rachada,
ainda que pendurada.
Casa é sempre casa.
Sossego!

Sílvia Câmara

Fragmentos de retornos e cotidianos

2010-03-26T15:34:00.003-03:00

Foto: Silvia Câmara

E a menina faz um percurso fantástico naquele entrelugar,

entre o despertar e o sono.

Escorre,

vagarosamente,

uma neblina povoada de sonhos,

pedaços de vidas, fios condutores de memória

— Aquela, a guardiã das lembranças —,

as imagens aparecem na mente, às vezes, longe, perto, longe.
Um assovio, talvez um pio, denuncia a hora do levantar,

prenuncio de alvorada.

Véspera de sol-nascer.
De volta à realidade.

Silvia Câmara

EVANGELHO SEGUNDO AS MÃES

2009-11-21T23:57:00.002-03:00

Foto- Silvia Câmara

god god god

um dia disse à minha mãe
que deus em inglês
parecia com o cão:

dog dog dog

ela me ameaçou com apocalipses
e não se falou mais nisso.

(Um poema de Samuca Santos )

A aguada constelação em torno de um poema

2009-10-19T10:19:00.003-03:00

Foto: Sílvia Câmara

Copiei parte do título em algum lugar.
Apenas por achá-lo lindo;
Como pode uma constelação ser aguada?

Pode, claro!
De quem são os olhos que a veem?

Ouvi um poema e fui olhar o céu.
Os dois — poema e firmamento—
Absolutamente lindos.

Copioso olhar lançou-se então.
E foi assim que se estabeleceram a relação e o nome.

Sílvia Câmara

Da cor da folha caída

2009-09-20T20:44:00.003-03:00

Foi nesse instante,
Quando a folha despediu-se do galho
Último olhar de um a outro
E um adeus da cor do outono.
Descobri naquele ato
A mesma cor dos olhos amados.

Silvia Câmara

Sagração e perdição

2009-07-11T10:28:00.003-03:00

Foto- Silvia Câmara

Lá o céu era muito azul
E eu pensava ser moura.
O vento soprava e eu ouvia

Passou...passou...

Meu príncipe não era mais andante
Pois, se sagrou-se cavaleiro,
Tinha agora que correr mundo.

Quem dera aquele alazão
Tivesse as asas de Pégaso
E pousasse na minha janela.

Sílvia Câmara

Da cor da terra

2009-06-27T17:02:00.003-03:00

Foto- Silvia Câmara

A menina abriu o ferrolho
Escancarou a porta e
ganhou o mundo.
E girando, girando
O tempo passou.
A menina cresceu
Mas não se esqueceu da terra
Aquela que deu cor aos seus pés.
Uma cor tão cor
Que vazou pela menina dos olhos
E fez-se.

Silvia Câmara
( por conta de umas trocas de e-mail com amigas PI)

Coração viajante

2009-05-30T18:15:00.002-03:00

Foto: Silvia Câmara

Viajei mundo afora
Mas em todos os lugares
Só via meu coração.

É que o coração também voa
E carrega nossos afetos
Por onde passa e sente.

Será que o coração é a gente
Ou a gente é que é coração?

Sílvia Câmara

Escrito pelo vento

2009-03-27T08:28:00.005-03:00

Foto- Silvia Câmara

Aquilo tudo foi escrito com o aval do vento. Depois de contada a história, a assinatura firmada foi a dele. Alguns disseram ouvir um crocitar. Da parte, dela apenas escutou um cicio. Cada qual ouve o que mais lhe aprouver. Melhor para ela então.

Violeta marcou encontro na curva do eucalipto grande. Eles se haviam encontrado, corrigindo: eles se haviam olhado duas vezes antes — quando o condutor da carroça parou para perguntar pelo pastor e no dia em que o rio encheu, inundando a vizinhança de Violeta. Como dizia a avó: é o apocalipse. Esse barulho imenso só pode ser o juízo final. Umas fagulhas sombrias caindo do céu e uma tromba d’água desembestada vindo serra abaixo.

A prima que criava borboletas conseguiu partir para as terras mais altas. Lá, dizia ela, tem uma árvore onde posso colocar minhas crias para dormir e, se for preciso, elas entram na casca, sugam o sumo e ficam adormecidas como ursos hibernando. Quando terminar o dilúvio elas saem e voltam a voar como no primeiro dia de primavera. Daí então eu posso trazê-las outra vez para casa. O que acontece quando preciso usar tal expediente é que elas não querem dormir na primeira noite. Ficam borboleteando em volta da minha cabeça como se pedissem mais sumo. Faço de contas que não estou escutando, até que lá pelas três horas da manhã elas se aquietam, mas não por muito tempo. Às seis elas já estão prontas para começar o bailado matinal.

A tia que tratava dos umbigos dos recém-nascidos avisou que não iria sair da casa. Precisava ficar alguém para tomar conta da horta de umbigos. E a horta já estava tão grande que mais parecia um pomar. É que a cada umbigo que ela enterrava, plantava uma muda diferente. Até que a diversidade de plantas da cidade acabou, então a tia começou a repetir. Percebeu-se que, dependendo de como era a saúde da criança, a planta nascia mais ou menos viçosa. Bem, isso era o que dizia ela. Havia uma suspeita de que ela trocava as mudas de lugar, pela madrugada. A prima borboleteira foi quem confidenciou que uma noite em que as borboletas faziam serão, ela ouviu barulho de terra cavada e viu a tia colocando uma muda no lugar em que havia outra antes. Só não sabemos é se o fato se confirmou.

Quando o relógio da igreja bateu a primeira hora da tarde, Violeta desvestiu o avental e avisou que iria observar o ninho de uns periquitos roxos que arribaram não se sabe de onde e fizeram morada na cidade. Só que ninguém sabia onde ficava. Somente Violeta dizia desses periquitos. A família acostumada a ver tantas esquisitices, achou a coisa mais natural.

Só que Violeta correu para a curva do eucalipto grande. Não se sabe o que deu nela para marcar encontro com aquele moço estranho. Não se sabe nem se ele iria comparecer. Mas na cabeça dela estava tudo acertado: dois dedos de prosa e um anel de noivado, antes que o mundo se derretesse em água. Ela chegou mais cedo e ficou olhando com aquele olhar de prata liquida, nenhuma ansiedade, apenas certeza.

Primeiro veio uma brisinha ligeira, a água já se despejando. O barulho que ela ouviu nem chegou a ser barulho, era apenas um farfalhar. Um soprar de nuvens, bafejo de anjo. Bom ou mal? O futuro foi quem mostrou. A moça sentou-se sob o eucalipto, arrancando as casquinhas do tronco secular. À proporção que ela mastigava, uma cor amarelecida toldava-lhe o semblante, mas ela, desapercebida, continuava a labuta e a espera. Estou pronta! Se pudesse ter escolhido, talvez tivesse nascido água. Porque para a água é mais fácil dizer eu te amo, ela passa por todos os lugares, penetra nos mais íntimos segredos. Descobre todos os mundos, a despeito de qual seja o gênero.

E também se fosse água, sua dedicação talvez residisse em esmiuçar os segredos do silêncio, da morte e da vida. Quiçá desconstruindo as fronteiras que teimam em resistir aos sentimentos. Havia entrado num espaço sem retorno. Igual a acreditar em Deus. Sim, porquanto a nossa impossibilidade de definir quem ou que é Deus, repercute muitas vezes nas nossas crenças. Se ele me escuta e nascem flores, vejo-as junto de mim, ao alcance do coração. Violeta continuava a espera e a água já começava a delinear o caminho do céu a terra.

Foi tudo muito rápido. Passaram os periquitos, as borboletas, os umbigos germinando, as cascas descomidas do eucalipto e aquele olhar: intenso, líquido, quase escuro de tão profundo. Nem deu para ouvir a chegada. Também não se sabe se ela dormia ou sonhava de olhos de abertos. O único que sabemos foi isso que o vento contou.

Sílvia Câmara

Dicotomia

2009-03-24T08:59:00.004-03:00

Foto: Silvia Câmara

A ambivalência do querer
É não poder deixar o dentro
nem conseguir esquecer o fora.
Desejo conferir sentido ao passado
Mas um atemporal tempo não permite.
Busco a inteireza
Para além de tudo que me fragmenta.
Nesse compasso estranho
Emerge uma imagem
- Diretamente da alma -

Da Alma?
O saber-me no mundo:
Presentificação de mim
Ou espectro?

Silvia Câmara

Reflexão

2009-02-11T14:49:00.003-03:00

Foto - Silvia Câmara

Só porque eu pedi a Deus
Um par de asas,
Ele me fez refletir
Para quê?
Se tens toda a liberdade do mundo
Bem aí:
Dentro da tua cabeça.

Sílvia Câmara

Os anjos continuam...e tudo o que é belo também...

2009-02-10T13:37:00.005-03:00

Em homenagem aos 100 anos de D.Hélder Câmara, cidadão mais pernambucano do que cearense. (1909 Fortaleza/ - 1999 Recife)

foto Silvia Câmara - MG 2009

O Juízo

Quando no dia da ira

os anjos reunirem os artistas

- tão fascinados de orgulho

pela participação direta no poder Criador –

vai ser difícil ao Filho

austeridade de juiz

tão nítida é

- sobretudo nos poetas -

a sombra do Pai.

Dom Hélder Câmara

( O deserto é fértil, 1981)

“Tem pena, Senhor

tem carinho especial

com as pessoas muito lógicas,

muito práticas, muito realistas,

que se irritam com quem crê

no cavalinho azul.”

Dom Hélder Câmara

Sobre anjos e maratonas

2009-02-04T10:09:00.005-03:00

foto Sílvia Câmara

Quando houve necessidade
Um silfo veio ter comigo

E eu andava pelos campos afora

Quando vi aquela luz violácea,

Arrebanhando as nuvens.

Percebi o sopro benfazejo:

Caminhando nas asas do vento

Inspiração e força.
!Adelante!
!Ultreya!
Prosseguimos! Obrigada, meu Anjo.

Sílvia Câmara (após a Ultramarathon BR 135 - mais de 217Km em 59:43h - 23 a 25/01/09 - Parabéns Cas - my little brother-, Barb, Carla and César - Suseya!)

Lembrança

2008-12-16T11:05:00.003-03:00

(Dedicado à Adélia Prado)

foto: Sílvia Câmara

Evoco luzes fugidias
Do devaneio e da lembrança.
Naquele lugar,
Onde memória e imaginação se fundem.

Construo paredes
Com sombras impalpáveis,
Reconfortando-me com ilusões de proteção
Ou tremendo atrás de muralhas.

Eis que ela aparece:
A casa. Aquela casa.
A minha fortaleza.
E fico em paz!

Sílvia Câmara

Tempo e Espaço

2008-12-10T20:07:00.005-03:00

foto:Luiz Felipe Monteiro-Olhares.com

De tanto que vi do mundo
Cansei.
De tanto que apreendi
Esqueci.

Agora fico calada,
Muda.
A espera é estratégica.

E por isso os ramos crescem,
As raízes se aprofundam.
Busco no centro da terra o encontro.
Seria razoável descrever tal sentimento?

Continuo esperando...

Assim é que
Os ramos ganharam o espaço
E as raízes atravessam o tempo.

Sílvia Câmara

Semeadura

2008-12-04T09:31:00.002-03:00

foto: Silvia Câmara

Cultivei poemas
como quem cochila em ombro de mãe.
Suavemente.

Cultivei poemas
Como quem acorda com passarinhos.
Alegremente.

Cultivei poemas
Com a ânsia de um afogado.
Sofregamente.

Cultivei poemas
Com o desvario de um suicida.
Exaustamente.

Havia uma horta em meu coração.

Silvia Câmara

Sobre arcos e liras ( Dedicado a Octavio Paz)

2008-11-27T11:49:00.002-03:00

foto: Silvia Câmara

Desviei os olhos do poético
Relanceei-os por um poema.
Que forma é essa que me puxa
E faz nascer um sentimento ímpar.

Parece um anjo bafejando sorte.
Quiçá trouxesse boa nova:
“Técnica e criação, utensílio e poema são realidades distintas.
A técnica é repetição que se aperfeiçoa ou se degrada: é herança e mudança – o fuzil substitui o arco.”

Não! O poeta não cria a partir do nada.
Sempre há e sempre haverá em que se apoiar:
Uma linguagem.

Sílvia Câmara

Atirei no que pensei ver - Acertei no que precisava

2008-11-26T11:38:00.001-03:00

foto - Silvia Câmara

Do tanto que procurei
Pensei ter feito o acertado.
A calma chega,
Amadurece,
Resolve ficar.

Coisa boa.

Sílvia Câmara

Cantiga para sete versos

2008-11-23T17:52:00.004-03:00

O canto que eu queria cantar
Foi-me tirado pelos pássaros.

A luz que eu pensei existir
Subtraiu-a o sol.

E essa água brotando em meus olhos
Fiapo de cachoeira:

Saudade de canto e luz.

Sílvia Câmara

O Caminho

2008-08-26T08:27:00.008-03:00

A 1ª seta amarela ( No Caminho para Santiago do Iguape/BA)

O Caminho começou em janeiro. A partir do momento em que decidimos, o caminho mostrou-se. Horas, fácil, em outras, terrível. Mas a escolha estava feita. Treinos, simulações, equipamento adquirido, vontade, desejo, planejamento, resiliência. A princípio tudo certo. Mas a prova de verdade começa no próximo dia 02.

E que possamos dizer Ultreya e Suseya!

Saudações peregrinas,

Sílvia Câmara

Tantas canções de Iandaia

2008-08-26T08:05:00.004-03:00

Foto Sílvia Câmara( Igatu/BA )

De uma única peça ela se fez. Teceu a pele cor de barro. No rosto, duas esmeraldas ao molde de olhinhos. Mas do infinito vieram-lhe as lágrimas copiosamente vertidas. Saudade! Lembro de quando era ainda só grão de areia e lama de argila. Não enxergava a outra margem, no entanto não padecia. Dos escondidos da memória fez-se um clarão: lembrança atávica de poços e lagoas. Com esse arsenal Iandaia passeava. Descia do indígena Olimpo e visitava os abismos. Horas de tristeza e angústia antecedendo milhares de anos de regozijo.
Iandaia revê a meninice. Caminha pelas pontes da velha cidade. Abraça as árvores, desfolha os galhos. Levanta a cabeça e aspira todos os odores. Odores da cidade velha e da nova Iandaia. Seu olhar repousa nas águas do rio. Um rio nascido tão longe, coleando margem como serpente fosse, até o desaguar. Noite alta a cidade dorme e Iandaia vela seu sono abissal. Sem querer, pensa-se ave. Rememora um vôo antigo e azul de quando juntava plumagem. Voejando pelos céus qual anjo. Medo de queda, nem um pouquinho. Acaso encontrasse uma rapina, no sem-querer, por desencontro, havia de se safar, transida de outras forças. Iandaia segue as sombras e a névoa densa que vai se adensando cada vez mais. Um pio a alerta. É preciso sair do devaneio? Não há resposta: O silêncio só escuta. Pudesse agora voar e o céu tomaria. Apressa o passo. Alguém seguindo? Agora corre. É tão escuro!
Pelos desvãos da noite segue Iandaia. Acaso roubaste o fogo qual Prometeu? Por que espias noite afora? Por que passas as noites a espreitar? De que mistério padece Iandaia, tendo um rosário a desfiar por hora e um martírio a desvelar por dia? É que o céu carece de dores, pensa. A caminhar levo as noites, faça chuva, faça luar. No mais das vezes a bruma é a maior companheira. Percorro o mesmo trajeto da tapeceira homérica, noite após noite, durante uma eternidade. Quisera ir ao sertão, fazer o périplo de um rio. Atravessar suas veredas e voejar qual andorinha.
Ela quer ver o mar. O mar tão verde da cor dos olhos que lhe implantaram. A saudade sopra da onda. Vem com a brisa da beira da praia e as esmeraldas liquefazem-se. Sente a solidão e chama o companheiro. Esqueceu-se de tua sina? Iandaia tem uma missão noturna. Quem te livrará dos grilhões da noite? A vida tem duas margens: a de entrada e a de saída. O percurso de uma para a outra é o viver. A água que se atravessa é do tamanho de uma vida. Iandaia olha ao redor. Encontra sua clépsidra.
Do poente para o nascente caminha Iandaia, num anti-horário movimento. A esta hora, no já quase-noite, a pele sente a primeira aragem do desentardecer e Iandaia tenta acomodar o corpo de maneira que possa receber o derradeiro afago daquele sol que vai pousar no oceano. Logo, a noite e o escuro serão substância quase tão palpável quanto a liquidez do mar. Escoa a sexta hora noturna e ela não pode apresentar cansaço. É preciso uma canção para acalentar Iandaia. Está quase sem forças e os olhos pesam. Serei Eurídice? Não tenho um Orfeu. Se atravessar o Hades não haverá volta, e há uma imensidão para velar. Acorda, Iandaia. A lua te fará companhia.
Conta a lenda que Iandaia partiu de lagos ensolarados, mas as sombras a alcançaram. Nessa água corre também o meu sangue, soluça Indaia, poetizando a dor e seu drama. E as sombras caem tão pesadamente sobre aquela inefável água, parecendo querer sepultar-se nela. A água dando-lhes destino, levando-as num caudal. Nutrindo-as com suas lágrimas de influência orvalhada e soporífera. Uma palha se desprende das cabeleiras dos chorões e, arrastada, prende-se nos caniços. Iandaia contempla-a, em sua pensativa tristeza e murmura: quem me dera ser aquele fragmento de galho, arrastado pela correnteza etérea, qual Ofélia em seu devaneio aquático.
Iandaia quer escrever, Mas tal arte é de responsabilidade extrema. Saberá dispor dos fatos e acontecimentos, numa cronológica ordem? Tantas vezes vai o cântaro à fonte, que por fim lá ficam suas asas. E se o espelho d’água se move, a lembrança evocada se esfuma. É que o devir da água é a morte. Como num Lethe, bebe Iandaia do esquecimento. O que se passa debaixo dessas águas? A imaginação de Iandaia se solta...Houve um tempo em que eu via o sol todos os dias: do nascer ao anoitecer. Resignadamente, prossegue a caminhada. A peregrinação ainda não chegou a termo. Detém-se para tocar um alvo lençol, pendente do balaústre da penúltima e antiga ponte. Seu olhar volta a repousar na água que reflete uma lua vermelha. Desse olhar, Iandaia se convence do quão estúpido é o seu padecer. Alucinada, rasga o lençol balouçante e joga seus retalhos ao rio. O gesto reverbera: São retalhos de uma vida inteira. A água treme, não mais que Iandaia. Enlouquecida, toma consciência de ser mero personagem, jogo de marionete. Revolta-se. Arrisca-se Iandaia a saltar. Um vôo a alerta. Pássaros ou sombras vêm me perturbar o raciocínio. Obnubilam-me a visão, já turva pela descoberta. Pudesse agora encontrar Anratí. Mas neste mundo de taciatã não há lugar. Resta-me a água.
No sonho de uma vida acontecem muitas coisas. Perpassando a sutil claridade vê-se o equinócio: um tanto do dia — mesmo tanto de noite, em partes iguais. Por que Iandaia não percebe duas metades? Ela nasceu para a noite. O dia é sua sonolência, de uma alvura de mil guaratingas. A noite é sua companheira e guardiã, fusão de passado e presente. Vestida de violetas a sombra prossegue, mais vagarosa, excessivamente cansada. Passos cada vez mais lentos. Como pequeninas mortes internas, os sons se avolumavam, fazendo eco. Quase em tentativa derradeira, Iandaia arrisca correr. Não há obediência. Espinhos alfinetam sua alma. Nunca saberei o que de fato aconteceu. Parece que havia um espelho colocado impensadamente no leito do rio.
Atravessando a neblina surge tênue uma luz. Aracê — a aurora — raia com seu branco véu. A última ponte se avizinha. Percurso completado. Açoitada pelo vento matinal, sua pele arde e lágrimas umedecem sua face. Uma ancestral saudade cai sobre ela. Com o peso de mil outros anos – espaço e tempo infinitos. A companheira sombra alonga o olhar, visitando ou perscrutando o leito do rio. Com este são vinte e um pernoitares e amanheceres. E a ponte última é chegada. Onda não há na água, somente o espelho chamando. Agora Iandaia tem pressa. Roubando ao Poeta — Sua pressa e firmeza eram de quem conhecia todas as veredas do próprio destino. Qual o melhor atalho: a certeza da morte ou a descoberta da vida?
Vorazmente a água reclama o mergulho duplo: Iandaia e sombra. Todas as flores entortam-se nos talos, pendurando-se na amurada beirando o rio. Espetáculo noturno diariamente aguardado. Três semanas de vigiar por uma de descansar: somente enquanto Ati é nova. Última noite de plenilúnio, Iandaia despede-se da ponte. Despe-se de roupa e medo. Salto. O segredo foi revelado. Para conseguir o eterno encontro seriam necessários muitos vinte e um albores para tecer a história de uma vida, onde dois passam a ser um. Duas almas trocam confidências durante sete noites de lua-nova. Sete alvoradas as vêem dormir. A família dali seria edificada. Seria? E se a sina fosse vitalícia e hereditária? Capitania de fardo. No sono, repousam os braços como galhos entrelaçados perfiando a água entre os dedos. Quais anjos de asa única necessitando o par para alçar vôo. Iandaia encontrada em Anrati. Canção do amor de sete noites, sete vôos, sete sonhos. Infinitamente, tantas canções de Iandaia!

Sílvia Câmara

Glossário – tupi-guarani/português
Anratí – o despertar do dia
Aracê – a aurora
Atí – a lua, na mítica bororo
Guaratinga – garça branca
Iandaia – variante de Iandara – meio-dia
Taciatã - dor, sofrimento

Chegança

2008-05-08T17:36:00.005-03:00

E eis que então pousei na lua.

numa lua-meia

calçando meias,

Meias de pluma,

para não machucá-la.

Fechei minhas asas:

Recostei-me.

No dragão ou em São Jorge?

Sei apenas que adormeci

Pois no sonho vi meu anjo.

Percebi que

Havia chegado em casa.

Sílvia Câmara

Trapiches Nº 1 está no ar!

2008-05-08T09:15:00.003-03:00

Trapiches E-MagazineRevista de Cultura e Arte

Está no Ar!

O n° 1 da TRAPICHES, a revista eletrônica sobre arte e cultura do nosso Projeto Macabéa, está no ar! Agora vocês podem navegar à vontade pelas 22 matérias, divididas pelas seções: Grãos, A Granel, Boneca de Pano, Olho Mágico, Secos e Molhados, Presentes Finos e Perfumaria. Há de tudo um muito: entrevistas, crônicas, contos, poemas, críticas, vídeos, etc. Além de 7 seções, temos o Extrapiches, que traz o nosso Cais (Capitania Geral de Blogs), sempre com uma seleção de 10 blogs indicados pela Revista.

Aproveite e inscreva-se no 1° Concurso Literário da Revista Trapiches e mostre seu talento.Enfim... É muita coisa!Acessem aqui: http://www.trapiches.com.br/, e boa leitura! (Namastê)

Clique e confira!

Sobre trilhas e bênçãos

2008-03-24T20:03:00.003-03:00

Vale do Pati - Sílvia Câmara

Em tempo de páscoa
Sai decidida a andar muito.
E andei.

Nem sei direito
Acho que flutuei.

Cheguei tão alto que alcancei o céu
Ouvi Deus e o melhor:
Ele me ouviu.

Atravessei veredas, vales
Córregos, rios, cachoeiras.

Meu anjo bom mostrou-me flores,
Deu-me alma nova, lavadinha
Presenteou-me com beija-flores.

Descobri que páscoa significa passagem
De um tempo a outro
De um mundo a outro
De um modo de ver a outro.

Passeei
Emocionei-me.

Descendo aquele Beco
Quase me passarinhei.
E foi assim que, suavemente,
Naquela travessia,

Pascoei.

Sílvia Câmara

Sobre como obedecer a uma ordem

2008-03-09T09:46:00.004-03:00

Achei um ninho
cheio de sílabas.
Mas elas dormiam implumes
tão silenciosas como pedras
em seu pétreo sono.

Pensei acordá-las
Suspirei.
Apareceram três sílabas: SI - LÊN-CIO

Tentei desistir
Vieram outras três: CO - VAR - DE

Agora não posso mais recuar
Elas dançam e
Sob o meu olhar atônito
Aparece : ES - CRE - VE!

Sílvia Câmara

A Memória e o poeta

2008-02-28T20:46:00.001-03:00

Conheço uma zona
Pode ser uma zona morta da minha existência.
Talvez por isso leve a vida
Tentando estabelecer uma conexão com o tempo.
o tempo passado
o tempo futuro.

Busco a memória. Ou o martírio.
Mereceria eu ascender?
Será de fato que preciso morrer
Para encontrar o início e fazer a ligação dos elos?
Resgato minha essência perdida?
Conquisto a salvação?
Ou desço à danação?

Um anjo vem e diz:
O poeta sabe!

Continuo a viagem.
Carrego na mochila a minha ignorância.

Sílvia Câmara

Como um poema neo-barroco

2008-01-12T18:23:00.000-03:00

Enquanto a vida acontece,
A casa suspende-se como um poema barroco
Os animais pensam e eu fico só.
Escrevo coisas em desconexo
Apenas para não ficar imóvel.
Não tenho reserva de palavras.
Não há uma fábrica no meu bolso,
Como havia em Neruda.
As abelhas passaram à minha volta
E eu não as pude caçar.
Volaram las palabras.
Ao menos deixaram seu néctar
E aquela cor de pólen impregnou meu pensamento.
Hoje quero vestir amarelo.

Sílvia Câmara

Depois de ler Envoi de Mário Faustino

2008-01-05T19:34:00.000-03:00

Habitación del escritor- Luiz Rejano

Vai, escrito meu
Tentar dizer a quem te leia
Dessa dor que lateja,
Corrosiva como a vida que perdura.
Conta de toda a alegria
Do canto que entoamos:
Ardente ritual
De inocentes gestos
E do que restou dessa folia.
Conta-lhes do efêmero,
Daquela cor esquecida
Que sobrou na lajota.
Naquela, onde o azul desbotou.

Vai, escrito meu
Não posso te seguir.
Não sou rei, nem declarei guerra.
Quedo-me aqui e te escrevo.

Silvia Câmara

Devolvam-me meu nome

2007-12-12T15:20:00.000-03:00

Tela - Pietá - Frida Kahlo

Havia um tempo
Quando o tempo nem existia
Era tão longe e no entanto
Parecia tão perto.
Sucedeu que o homem esqueceu-se de si.
Já não se lembrava do próprio nome.
E andava pelas ruas clamando:
Alguém me chame, pelo amor de Deus.
Digam o meu nome
Para que eu desenlouqueça.
Dias e noites a fio rogo aos céus,
Uma alma vivente ou penada
Que me devolva o que sou,
Avive meu nome.
Nem que seja apenas
Para colocá-lo na minha lápide.

Sílvia Câmara

Terceiro repouso em Andrômeda

2007-11-19T10:36:00.000-03:00

De todas as partes da água
A mais difícil é a chegada à foz
Deixa o berço e alcança o todo,
A parte maior do mundo.
Esquece-se do nascedouro,
Deslembra das margens,
Deve alegrar-se com o percurso
E agonizar no encontro.
Sentir nos ombros essa saudade
Do lastro areento da nascente.
Como um fauno adejado de cristais
Que se deixa transpassar por colibris.
Assim o medo corroído pela beleza da cena
Atravessa toda a extensão e aguarda
A hora exata do encontro fatal.
Nessa hora uma estrela refulge.

Sílvia Câmara

Fragmentos 4

2007-10-23T19:40:00.000-03:00

La remendadora - J.E. Vuillard, 1891

Um dia um poeta alcunhou-me: poetisa-profunda.
E eu fiquei pensando no tamanho desse codinome.
Foi necessário descer aos porões de mim,
Virar o âmago pelo avesso.
Percorrer as subterrâneas vias, sem corda ou escafandro.
E trazer à tona — com a ajuda apenas de Deus—
A corrosão que aflige a alma
Para fazer nascer um poema.

Sílvia Câmara

Fragmentos 1

2007-10-20T10:45:00.000-03:00

pear in beetroot sauce

Não me dou conta de que tenho que urdir palavras para redimir o pensamento.
Escrever tornou-se um confessionário: porto de esperança e salvação.
Acasos não existem. Há o querer.
Tão rubro como uma beterraba.
O bom senso diz que beterraba não é uma palavra poética.
Mas é a cor que escolhi para dar conta do querer.
Às vezes ela desbota.

Sílvia Câmara

Primeiro retorno anunciado

2007-10-14T14:32:00.000-03:00

Eis que o retorno é manso.
E a mansidão ajudou a soltar a voz
Entalada no peito:
Um dia eu viro só vento,
Nuvem clarinha algodoeira
Salpicada de entretantos.
São tantos os versos que choveriam...
Aqueles versos mais sutis
rabiscados no espaço
rendilhando o céu.
Mansos versos para dizer
Que a eternidade é imensa
E parece ser tão cruel.

Sílvia Câmara

(Após saber que o poeta Alberto da Cunha Melo havia encerrado sua jornada nesta vida na noite de 13/10/2007)

Férias

2007-09-27T08:05:00.000-03:00

Férias até o dia 14/10/07.

Até a volta!

Antologia Poetas Independentes

2007-09-26T08:49:00.000-03:00

Enfim, o "nosso rebento" saiu. Dia 28/09 haverá tarde de autógrafos na Fliporto - em Porto de Galinhas/PE.
Eu não estarei por lá, única e tão somente porque tínhamos férias programadas a partir de amanhã e uns ventos decidiram me levar a outras paragens...
Parabéns, PI. Vida longa.
Agradecimento especial a Cláudia Cordeiro, Clóvis Campêlo, Conceição Pazzola e Tânia França , pela dedicação e carinho.
Sílvia Câmara

Transcrevo abaixo o pronunciamento de Clóvis Campêlo, nosso querido moderador do grupo.

O Grupo Virtual Poetas Independentes, do portal Yahoo, foi criado, em março de 2006, com a finalidade de possibilitar um intercâmbio entre poetas, escritores e quaisquer outras pessoas interessadas em literatura. Conta hoje com mais de 70 associados espalhados por diversos Estados do Brasil (Bahia, Brasília, Ceará, Goiás, Minas Gerais, Paraíba, Pernambuco, Rio de Janeiro, Rio Grande do Sul, São Paulo, Tocantins) e até mesmo do exterior (Açores e Moçambique).

Nesse ano e meio de convivência literária, o grupo cresceu em número, fraternidade e exercício poético, decidindo saltar do espaço virtual da grande rede para as páginas de um livro. Essa decisão resultou numa Antologia, com a participação de quinze poetas, a maioria estreante em livros.

Entre os participantes, a presença do consagrada e premiado Alberto da Cunha Melo - http://www.albertocmelo.com/ - poeta pernambucano da Geração 65 e vencedor do Prêmio Poesia 2007 da Academia Brasileira de Letras, com o livro O Cão de Olhos Amarelos, e de Luiz Guimarães, médico, músico e compositor renomado, que desenvolveu os seus dotes poéticos dentro do grupo.

A Antologia conta ainda com a participação ativa e especial de Cláudia Cordeiro, editora dos sites Plataforma Para a Poesia - http://www.plataforma.paraapoesia.nom.br/ - e Trilhas Literárias - http://www.trilhasliterarias.com/ - responsável pela criação e arte do trabalho gráfico das capas.

Quem prefacia a Antologia é Ermelinda Ferreira, que a despeito do seu currículo acadêmico - é doutora em Letras - pulula brilhantemente com seus ensaios na grande teia a acredita que "A escrita digitalizada, em ambiente de ligação em rede, goza da mesma prerrogativa da fala, isto é, do estatuto do direto, do atual, do simultâneo, simulando assim a natureza presencial da voz. Goza também da prerrogativa do dialogismo, esse caráter reticular da comunicação que arrasta a escrita num movimento de dissolução dos corpos, propiciando a confluência de espaços diversos num mesmo tempo".

A ela e todos, especialmente a nossa organizadora, Tânia França, que tornaram possível este salto da rede virtual para as páginas do livro, nosso muito obrigado. Aos demais, o convite para que participem do Grupo Virtual Poetas Independentes - http://br.groups.yahoo.com/groups/poetasindependentes.

Depois de um pré-lançamento na Festa do Livro, no 5º Festival Recifense de Literatura, a Antologia será lançada na Fliporto, na tarde do dia 28 de setembro.

O livro também poderá ser adquirido através do site da Editora Livro Rápido - http://www.livrorapido.com.br/.

Clóvis Campêlo
Poeta e Moderador do Grupo
http://cloviscampelo.blogspot.com/
Recife, 2007

Prêmio Literário

2007-09-19T10:32:00.000-03:00

Tantas canções de Iandaia atravessou o Atlântico e trouxe este prêmio,

vindo lá da lusitana terra.

Estava à disposição desde março, mas somente agora em setembro o recebi.

Sílvia Câmara

Sertão do Canindé

2007-09-13T08:42:00.000-03:00

O conterrâneo Bôsco postou esta maravilha em seu blog, com a devida permissão, posto-a aqui no Brisa, reverenciando o sertão cearense e a poesia que ali habita.

Foto: Ocaso nos arredores de Acopiara/CE- Sílvia Câmara-2005

Ao poeta Moacy Cirne, amante dos sertões e azulências.

Com dedos de antigamente
debulho o tempo
como contas de um rio
encantado
que corre plácido e azul
sob meu olhar
e
este sol
que me abrasa

Há uma paz de aves adormecidas
e de cantigas de sereias caboclas
no imenso mar deste sertão
que me habita.

Bôsco Sobreira

Sobre como assumir as falhas

2007-09-05T09:13:00.000-03:00

L'Implorante - Camille Claudel

Hoje acordei Deus.
Eu sozinha era Deus.
E nem havia pureza
em tal empreitada.
Pelo contrario,
era pura vaidade.
E não resisti
à dourada possibilidade de subir aos céus
E ficar sentada, não no centro,
na beirada do firmamento.
Observando a humanidade,
lavando as mãos e os meus pecados.
Para enfim descobrir...
e pedir perdão
por viver uma farsa.

Silvia Câmara

Noturno em surdina

2007-09-02T21:16:00.000-03:00

photo by galaxy

A mão que tece uma plúmbea manta,
cor seráfica de chuva,
Também é capaz de desmanchar
As bífidas tranças alinhadas
Na cabeca da noite.
Penduradas no cordão virgulado da lua.
Na vertigem de acompanhar o infinito,
Encobre-se nos noturnos ombros,
Entornando a luz que vaza serena.
Elegíaca mentora tapeceira
Harpeja estrelas numa láctea via
Solfejando brilhos no esplendor celeste.
Goteja sons no alvorecer aéreo
E uma sinfonia eterna caladamente acorda.

Sílvia Camara

Tragam as vasilhas

2007-08-28T11:39:00.000-03:00

Recebi esta crônica do grupo Poetas Independentes, pedi permissão ao Geraldo Pereira e ei-la postada aqui no Brisa , com a mesma foto do original.

Sou do tempo dos encantadores pregões, de antigos vendedores que ofereciam seus produtos com a musicalidade da voz, grave ou aguda, a depender de cada um. De poetas do dia-a-dia das coisas, cantores das ruas, com rima ou sem rima, contanto que mostrassem a variedade ou a qualidade e obtivessem o desejado retorno das moradias de classe média. De meninos ou de meninas, das senhoras bem trajadas ou daquelas de roupas cosidas e até cozidas com a crueza da chita, que nas casas serviam como domésticas, tangidas dos canaviais distantes. Como esquecer do que me falou Sílvio Costa, que pras bandas de Pau Amarelo corteja saudades: “Espanador/Vasculhador/Colher de pau/Esteira d’Angola/Rapa Coco/E grelha/Eu tenho quartinha”. Foram coisas assim, mais do que puras, que preencheram tardes mornas de sábado. Ou foram os acordes tirados da gaita do amolador de tesouras, que a tudo amolava ou as notas do homem do pirulito que embalaram sonhos e devaneios da meninada de outros anos ou de outras eras.Detesto essa modernidade do hoje, do microfone instalado em velhas e carcomidas kombis anunciando ovos e verduras, uvas e bananas, laranjas aos borbotões e abacaxis em quantidade. Até o sorvete de fato artesanal no meu antes vem sendo comercializado assim: "Olha o sorveteiro barateiro! Dez bolas por um Real! Tragam as vasilhas! Tragam as Vasilhas!". Ninguém agüenta mais a repetição, que lembra um certo apresentador de televisão dizendo: "Abram as cortinas! Abram as cortinas!". E se vou mudar de casa, deixando de assistir neste canto para morar num recanto, o Rosarinho, lugar de onde emergem muitas das reflexões de Fátima Quintas - o Quintas da Jaqueira -, não me livrarei do sorveteiro barateiro. Dia desses por lá ouvi a indiscreta loa e mais do que perplexo confidenciei aos meus botões: "Eu não acredito numa coisa dessas!". Mas, é verdade, responderam! Lamento o desaparecimento de toadas como esta: "Eu tenho lã de barriguda/ Para travesseiro/...". Ou : “Olha a bolinha de cambará/Dois pacotes é um vintém/...”O cavaquinho de agora vende-se aos pacotes, enrolados no plástico translúcido, sem a sonoridade do velho triângulo, equilátero, sobretudo, que pendia do indicador esquerdo, tocado, na mais sincrônica das formas, com vareta bem temperada de aço acalmado à mão direita, a percorrer cada um dos lados, tirando as notas dos desejos infantis. E o cuscuz matinal, despertando as famílias com o silvo forte do vendedor, em tudo, madrugador? Desapareceu, quase, deste Recife contemporâneo, desses dias que correm mais que aqueles, de criança! Um ou outro remanescente percorre as ruelas das periferias urbanas, sustentando tradições! O sino do vendedor de bolos, de broas e de outros acepipes, que carregava na cabeça a produção doméstica, em móvel envidraçado, com quatro longas pernas de cor azul, silenciou na distância dos muitos anos contados pra trás! O homem que gritava a macaxeira e que ouvia de nós outros a indagação cavilosa – “Como se chama a sua mãe?” -, calou-se, vive a mudez das lembranças, apenas, na surdez das impiedosas mudanças!Mudou tudo, afinal, mudaram as pessoas da rua e os parentes, há filhos jovens e sobrinhos novos contados em maioria! Morreram os velhos! E morreram, do mesmo jeito, os autores e os atores dos antigos pregões, dos matinais e dos vespertinos, anônimos cantadores das ruas, de cujas transformações nasceram muitas das dores d'alma e das saudades. Sequer existem babás a cantarolarem a própria desdita: "Quem faz o bem/Recebe sempre o mal/...". E nem meninas brincando: "Eu sou rica/Rica/Rica/...". Tampouco adolescentes em flor entoando: "...Serei eu rico/Ou muito pobre?/ Que será/Será/Aquilo que for/Será/O futuro não se vê/Que será/Será....". Morreram as tias velhas, viúvas e mal-amadas, que versejavam: "Nos cigarros que eu fumo/Te vejo nas espirais/Nos livros que eu tento ler/Em cada página tu estás/Me deixa ao menos/Por favor/Pensar em Deus..."."Tragam as vasilhas/Tragam as vasilhas...", na verdade, é o refrão das manhãs ou das tardes dos sábados e dos domingos e "Abram as cortinas! Abram as cortinas!" encerra, afinal, o domingo, antecipando inquietudes.

Crônica escrita há quase uma dezena de anos, antes da mudança de casa, da Boa Vista para o Rosarinho.

Texto oferecido a um grande amigo de infância e de adolescência, de juventude e de agora, da maturidade dos meus anos: Moisés Diniz

Segundo repouso em Atlântida

2007-08-26T13:01:00.000-03:00

Tela - Cristina Prieto

Opacos eus que não se escondem
Ardendo na pele,
Nas bordas do mundo.

Correm dos Ciclopes, das Sílfides.
E se espraiam na morna areia atlântica.
Trazem o ocaso para a linha da cintura,
Avermelhando o amarelo chacra.

Translúcidos eus esfumaçados
Abordam as marés como gaivotas.
E os bicos mergulham e sentem frio.
Arrepiam-se.
Piam.

O mar será minha guarida.
Essa piscosa casa nacarada,
Tritônica.

Sílvia Câmara

Homilia

2007-08-24T08:23:00.000-03:00

Igreja N.Sra. das Graças - foto Sílvia Câmara

Em homenagem ao 87º aniversário da Tia Áurea, lembrei-me dessa crônica do meu irmão Ruy.

Nessa sexta-feira, especialmente, não irei ao nosso tradicional encontro etílico-poético no Ideal Clube porque, muito cedo, eu, Rossana, minhas irmãs e cunhados, que estão chegando ao Ceará, iremos ao sertão-central para um evento inusitado, cuja dimensão, em escala reduzida, reproduz o tormento do el-rei que José Saramago narra no seu maravilhoso Memorial do Convento.

Tudo isso porque minha Tia, Áurea Teixeira de Carvalho, que completará 85 anos de matriarcado e de servidão ao cristianismo, resolveu (desconfio que sabiamente) pleitear por antecipação a sua merecida vaga no trono do Altíssimo, dilapidando a prometida herança que deixaria para seus sobrinhos, na construção de uma Igreja com três naves, nas terras altas e inférteis que estão em poder da família de mamãe (os Teixeira de Carvalho) há 200 anos, dita Fazenda Belo Horizonte, situada nos algodoais extintos do triângulo das plumas, entre Iguatú, Acopiara e Truçu.

Nada, com efeito, é mais frustrante para um homem apartado das religiões do que fingir alegria ao saber que as posses e haveres de uma Tia bondosa e sem filhos, mal serviram para edificar um equipamento religioso nos cafundós do Judas. Como as glórias celestes são mesmo tentadoras, vamos nós, os sobrinhos deserdados, à Santa-Missa inaugural, que será celebrada pelo Bispo de Iguatú na manhã do domingo, dia 19/06 e eu, precisamente eu, o único Ateu convicto da família, fui o escolhido para fazer a homilia aos presentes, e seguidamente farei a leitura do testamento oficial de doação do sacro-equipamento, diante dos políticos da região, dos homens da ordem crucífera e dos muitos pobres que lá estarão como serviçais dos convidados de honra. Parece certo que é precisamente a contradição que justifica a religião.

Além do vinho tinto e dos etílicos que me encomendaram para a alegria dos homens de batina, levarei comigo um peso enorme na consciência, pois não é fácil trair a confiança de um velho amigo e irmão das letras, ainda mais sendo este o autor do clássico, O Bêbado de Deus. E bem mais difícil é deixar de atender ao pedido de uma tia que outrora tanto me ajudou e, apesar de saber do meu ceticismo crônico (influência do mestre João Ubaldo Ribeiro), ainda hoje mantém meu nome em sua lista de necessitados de orações e graças divinas.

Ocorreu que ela, Tia Áurea, ao vir em minha casa com o convite para a inauguração de sua Igreja, viu, e logo se pôs de joelhos, algo que não me pertence, mas que estava, por mero descuido meu, enfeitando um móvel da sala. Trata-se da imagem de uma Santa de madeira maciça que um dia encheu os olhos do poeta Gerardo Mello Mourão e ele, embevecido, ousou subtraí-la de uma Igreja dos Inhamuns. A imagem da Santa chegou em minhas mãos há dois meses, com um bilhete do poeta dando conta da sua enfermidade e pedindo-me para devolvê-la, se possível sem ser visto, à Igreja de onde fora surrupiada há 20 anos. Que coisa endiabrada é poder dar artes e como as imagens estão imbricadas com a fé.

Claro o poeta não cometeu tal delito por simples licenciosidade poética, nem por maldade cristã, tão comum entre os homens de fé puríssima, mas porque o bardo das Ipueiras, desde o dia em que decidiu abandonar o claustro de um Seminário das Minas Gerais, nunca mais conseguiu conter seus ímpetos de pecador renitente diante das coisas sacras que se vê por aí, abandonadas nas velhas igrejas. Quem conhece bem o poeta GMM, sabe da sua atração incontida pelos objetos sacros. Tanto é verdade que, a porta principal do seu apartamento, no Rio de Janeiro, um dia foi a porta de uma Igreja que ele ajudou a restaurar na Bahia. E lá ainda se pode ver uma vasta coleção de imagens (mais de trezentas peças), que ele guarda e cultua como quem possui uma estatueta do Oscar. Que poder misterioso tem a fé e o fingimento?

Eu, que andava bem longe das questões religiosas, agora me vejo envolvido num dilema de consciência e, sinceramente, ainda não sei se devo me arriscar numa aventura sinistra aos Inhamuns (terra de gente valente) para devolver uma imagem surrupiada por um amigo arrependido, ou se devo atender aos apelos de minha pia e seráfica Tia Áurea, doando de uma vez por todas a imagem dessa Santa, a qual, por não saber do nome, me ocorre batizá-la de Santa Furtada, como furtada foi a minha herança, para justificar a Igreja de minha Tia.

Quiçá os (Teixeiras, Nogueiras, Carvalhos e Rufinos) que por lá estarão me ouvido do púlpito, acreditem mesmo que me tornei o mais devotado dos Câmaras, principalmente se me ocorrer, no momento solene da homilia, a luminosíssima inspiração de lançar uma idéia ainda mais luminosa e bizarra: a candidatura de minha querida Tia Áurea à beatificação, ainda em vida, como é natural e óbvio o seu merecimento. Claro que a homilia será um momento de grande emoção, sobretudo quando olharmos as lágrimas de felicidade caindo dos olhos meigos e piedosos de minha Tia. É verdade que ela, por sabedoria, bondade e desprendimento, não deixará nada que possa se tornar objeto de disputas entre os sobrinhos, mas pelo menos teremos a felicidade de ver como o Bispo e sua corte se sairão dessa (sinuca-de-bico) diante do coro de rezas e cânticos que minha Santa Tia Áurea ensinou aos pobres e humildes que ainda vivem na região mais esquecida deste pecaminoso Brasil de meu Deus.
Ruy Câmara

Compartimentos

2007-08-19T11:40:00.000-03:00

Depois de nascida aquela que veio por vir
Desaguou correnteza abaixo.
Como qualquer um faria se transido estivesse,
De forças e aflição.
E mesmo assim vem vindo.
De onde não se sabe tinha ido.
Re-volta.
Só por pura inquietação esse retorno.
Se fosse boa vontade,
nem tinha medo de virem buscar
Tudo o que estava escondido.
As coisas todas enterradas
Os medos todos debaixo do tapete.
Uma vida inteira guardada numa gaveta.
Gaveta da memória.
Para que trocar esse móvel de lugar?
Deixa o marrom virar bege
E o bege desbotar quieto, sonolento.
Bem da cor da lembrança.

Sílvia Câmara

Travessura

2007-08-16T13:30:00.000-03:00

Ah! Menino
Também corri muito
atrás dos mesmos arranhões que você.
Papai-do-Céu nos observava
E as estrelas
Eram mais inatingíveis, não é?
E a bola
era o mundo
que batia no muro.
Todos os doces
Machucavam nossos sorrisos...
Que fizemos dos sonhos,
menino?
Foi a vida que se tornou um
esconde-esconde

Agostina Akemi Sasaoka

No silêncio das árvores

2007-08-13T18:59:00.000-03:00

Compañia - Aranjuez en otoño

Ainda há

o agitar dos ramos,

movidos pelo vento...

No silêncio das águas

ainda há

o marulho das vagas

ou o cantar da correnteza

atravessando as pedras...

No silêncio dos céus,

ainda há

o palpitar das estrelas

carregado de mensagens.

Aprende que não basta falar

para atingires o silêncio...

Enquanto os cuidados te agitam

ainda não penetraste

na área do grande silêncio.

E aí, somente aí,

se escuta a voz de Deus.

Dom Hélder Câmara ( In um olhar sobre a cidade)

Travessia

2007-08-10T15:44:00.000-03:00

Se eu quiser,

farei qualquer coisa.

Mas não sei como arrumar minha alma

e deixá-la encostada,

esperando a hora de levantar vôo.

Pegar carona no vento norte

atravessar mares

e repousar em Atlântida.

Sílvia Câmara

O trem carrega os sapotis

2007-08-08T09:20:00.000-03:00

Manilkara zapota

Derrama-se no horizonte
Uma linha em curva.
Os trilhos dão a volta
Descortinando um pomar.

Enceguecida, ela espera.
Toda semana é assim:
Um apito avisa que
É janeiro, e os sapotis amadurecem.

Sílvia Câmara

Raízes

2007-07-24T20:55:00.000-03:00

Ah meu Deus
Por que eu não consigo
Fazer nascer esse poema?
As palavras já estavam escolhidas.
Onde será que elas se esconderam?

Agora já não lembro mais nada.
Só umas raízes que se pegaram em mim
Adormeceram no meu sono
Enroscaram-se feito réptil
E o limo tomou conta de nós.

Sílvia Câmara

Destaque

2007-07-24T19:55:00.000-03:00

O meu amigo Namibiano Ferreira mandou-me a seguinte mensagem:

"Silvia veja meu blog Cores & Palavras tem la uma surpresa para vc."

Fui lá e ele havia postado:

"O blog Labirinto do Sol e da Lua fez o favor de nomear Cores&Palavras para Blogs Destaque Cupido Fonte de Amor. Passo a nomear os seguintes:

http://poesialilazcarmim.blogspot.com/
http://mulembeira.blogspot.com/
http://10poemas.blogspot.com/
http://brisapoetica.blogspot.com/
http://malambas.blogspot.com/

Obrigada, Namibiano por incluir o Brisa.

Pavana para a 1ª Princesa

2007-07-15T11:38:00.000-03:00

Uma estrela me guiava
E eu nem sabia
Que florescia por dentro.
Era outubro e uma princesa estava por vir.

Alegria primeira e única:
Tremor de estrelas no ventre,
Sonhos de gaivotas no verão
E ela crescia.

Chegaram as chuvas de julho
E sendo da água, como um coral ondulando,
Aporta no cais de amores escolhidos:
Ela, temperamento forte desde que abriu os olhos.

A leveza veio-lhe na ponta dos pés,
No movimento do corpo e das mãos,
Bailando como uma pluma,
Luz em profusão.

Como te receberei?
Trouxeste a marca da nossa ligação.
Chegas já sabendo que o meu sol nasce do teu riso.
Duas almas antigas conhecidas marcadas pelas mãos

Amiga fiel. Ritmo perfeito.
Verdadeira como ouro puro.
Contigo não há meias-palavras, nem subterfúgios,
Mas sendo da água, facilmente marejas.

Novamente vem o desejo
De ter um dom e saber dizer
O que só o amor pode expressar
E servir-te este amor em taças de luz.

Pedi a Deus que te ofertasse
Caminhos de seda por onde passear mansamente.
Que te protegesse e desse vida suave,
Como passarinho pousado no ninho.

E assim Ele te fez
Cabelos mutantes como as nuvens,
Do fundo dos teus olhos brotam flores
Noturna ingenuidade variando em todos os tons de rosa.

Sacerdotisa que orna os altares
Passeias do azul mais suave ao marinho mar
Dizes triviais coisas de profunda sabedoria
E o mundo se torna feliz e mais belo.

Mas hoje percebi o ar cheio de anjos
E sua transparência era tão bela
Que jamais imaginei desgarrar-me
Por isso prendi-me nas suas mornas asas

E a terra das estrelas impregnou-me o ser.
Cantai, pois, serafins e querubins.
Arlequins do bosque dos tempos
Hoje o dia é dela, da nossa número 1.

Inquieta, menina, traquina
Alegre, engraçada, plural
Mil, Milzinha, Mila, Milk,
Sempre, eternamente amor, Camila!

Para a nossa princesa nº 1 — Camila — que hoje completa 23 anos.Feliz aniversário, “Brahma Chopp”.

(Se eu soubesse, dançaria para ti uma pavana, como não sei, transformei-a em versos com muito amor.)

Sílvia Câmara

Lua em poemas

2007-06-27T20:32:00.001-03:00

A minha amiga Nancy Moisés presenteou-me com este e outros selos.
Obrigada, Nancy e a Guga também.

Tormento

2007-06-17T09:44:00.000-03:00

Dizes-me maravilhas e vais embora
Nesta hora calma da noite,
Quando o sono chegou e se foi.
Aprendo que ouvir é deleite
Fogo invadindo a escuta
Incendiando o pensamento quieto
Atordoando o sonhar.
Atiças e vai-te embora.
Da próxima vez ficarei surda.

Sílvia Câmara

Para falar do meu amor

2007-05-27T08:00:00.002-03:00

Por seres parecido com o mar
É que te amo.
Mesmo mudando a cada lua
E a cada quarto de dia,

As tuas marés repetem-se e
Renascem, como onda nova

A cada novo sonhar.
O sangue que corre em tuas veias
É como o sol: irradia e expande

Por isso logo te reconheço
Alma gêmea que aportou
Num cais chamado coração.

Sílvia Câmara

( Dedicado ao César, meu marido - companheiro nesta jornada e nas próximas - , que hoje completa 49 anos ). Parabéns, Cesito. Feliz Aniversário e que Deus continue a te proteger.

Sobre como descobrir um espião

2007-05-22T09:15:00.000-03:00

"Looking for love" - Glauce Cerveira

Entre a roda e o chão
Há um tanto de vida
Que persegue a condução
E o sol vai alto.

Vai do amanhecer à noitinha.
E como dois desconhecidos
Percebo-te a me espreitar
Escondido no ônibus.

É como se encontrasse Deus
Mas não falo com estranhos
E tu voltas ao céu.

Sílvia Câmara

Sobre como deixar a vida

2007-05-14T20:21:00.000-03:00

Seja prático!
Arrume sua vida
Enquanto tem tempo.

De repente
Ela pode querer partir

Olha aí
Aproveite para ser ocioso
Não há nada que pague
Um copo de orvalho
Sorvido na fonte.

Sumo de corola de flor
Antídoto para mau-humor.
Em outro século, inspiração.

Quantos floristas com a pena em punho
Jamais mencionaram uma certa florzinha
Que ao anoitecer
Oferece as pétalas ao sonho.

Poeta!
Aprende a ir.

Sílvia Câmara

Orquídeas e mães

2007-05-13T10:51:00.000-03:00

Se há uma coisa que eu adoro

são as flores. Todos sabem.

Mas se há outra coisa que nada iguale

São os meus três amores.

E a natureza resolveu,

assim, semana passada,

dar-me de presente

um trio de orquídeas boninamareladas.

Lindas! Ambas.

Agora eu, ofereço

as flores, as filhas e este texto

A quem iniciou tudo isso.

Parabéns, Mãe!

Exemplo de força e perseverança.

Ainda hoje se preocupa tanto.

Esquece de que não somos mais criança.

Deus te proteja!

Amém!

Silvia Câmara

Sobre como encontrar a paz

2007-05-02T18:26:00.000-03:00

Nasceram hoje na varanda

Havia um exército em mim
Mas de tanto guerrear
Não sei mais se ganho
Ou se ganhando perco.

Na dúvida
Preferi atirar flores.

Quando a trombeta soou
Hasteei a bandeira branca
Agora estou em paz

E meus fantasmas repousam.
Posso cantar vitória.

Sílvia Câmara

Sobre como encontrar um anjo

2007-05-01T00:25:00.000-03:00

Tela - The angel - M. Fernanda

Escrevo-me pelas curvas de um verso
E nesta aventura insana
Aparece diante de mim
Um anjo

Não sei bem por onde entrou
Pela fresta da janela
Ou a brisa lhe anunciou
Talvez habite por perto.

Suspira ou sopra um sonho
Tornado tinta no lastro das horas
Pluma de ave
Ou folha caída

De um astro coberto de girassóis
Aguando um mar-dormitório
De desígnios piscosos.

Para falar de amor
É preciso um anjo.
De mãos dadas com ele faço a travessia.

Sílvia Câmara

Sobre como aquecer uma cabana

2007-04-30T20:31:00.003-03:00

Abres a porta dos fundos
E trazes o frio do mundo
Vindo não sei de onde
Chega contigo o aroma.

Cheiro de mato quebrado
De terra orvalhada
Vem contigo o abandono
Das pedras jogadas ao rio.

O peixe chega antes
Anunciado pela urgência
Do vento e da fome

Velejando na rota do sonho
Chegas sem ferir o tempo
E aqueces a casa inteira.

Sílvia Câmara

Sobre como ser dissimulado

2007-04-30T20:31:00.000-03:00

photo by Michael Mackul

Tudo o que puder
Dê fim.

Os lençóis sujos
As cartas inúteis
As fotografias de antigos amores.

Seja exatamente como as raposas:
Expie a presa atentamente
E roube seus ovos.

A fim de que não procrie
E não exista rival para ti.
Depois disso,

Poderás dormir o sono eterno
Como uma escória
E a verdade poderá vir à tona.

Sílvia Câmara

Para Marcela

2007-04-26T06:30:00.000-03:00

Queria saber dizer do meu amor
Hoje mais do que em muitos dias.

Lembro que quando chegaste,
Aquela noite de abril era só alegria
- Qual manhã de primavera -
E minha Lua nascia.

Qualquer esforço em buscar palavras
Não atenderá ao meu desejo (que não finda)
De expressar esse sentimento:
Amor por uma Lua tão linda.

Imenso. Intenso

Como uma alada fantasia de sons
Marcela é forte: retine como bronze,
Luz súbita que nos captura em vários tons
E, no entanto é açucena suave de manso olhar.

Quero, como antes, servir-te amor em ramalhetes,
Presentear-te com notas musicais
E com elas, cantarás a cantiga do infinito.
Clássicos, rock, reggae, pop, rimas, versos, o soneto mais bonito.

Farás música de canto de pássaros,
De céus e flor
De córregos e rios,
De amor eterno e dores de amor.

Serás barco que leva o rio
Condutora do próprio destino.
Eis Marcela — sonho sonhado junto,
Estrela emprestada do céu na terra luzindo.

Preciso da voz do Poeta para dizer que
“A luz que vem de Marcela
É a luz que nasce e canta
Serena no peito dela...

A luz tão luz de Marcela
— luz que é sombra da luz dela—
Nasce nela, vive dela.”

Guardadora fiel de segredos quase encantados
Espírito antigo arco-iriscando nossa vida
Leal companheira
De plantas, pesca, compras, bichos de espécie sortida.

Tão muito,
Tão tudo,
Tão bela,
Tão esplendidamente nobre,

Assim é o meu bebê, Marcela.

Feliz aniversário, Lua
E com estes escritos, mais uma vez, há 17 anos dou-te o meu amor.

Sílvia Câmara

Constatação

2007-04-17T11:21:00.000-03:00

Tela by SilosGalery

Por que dizer que o outro não existe?
Em algum momento da vida
É preciso dizer que minha existência é intransferível.
Estou suspensa diante de uma infinita beleza:
O mundo.
Não fossem aquelas pessoas
Ele seria lindo!

Sílvia Câmara

Silêncios

2007-04-17T09:19:00.000-03:00

Naquele fim de mundo
Habitado por ermos silêncios
Poderia ter nascido qualquer sentimento.
Mas o que acontece dentro da terra
Não dá para ser pensado antes.
É como agora:
Há dentro de mim uma vontade
De dizer calada,
Só com a alma
O quanto ficou daquele setembro.

Sílvia Câmara

Um poema-siará

2007-04-16T21:21:00.000-03:00

Tela de Jaime Carbonell

Um dia nasci siará
Eram tantos sonhos de ave
Que atrapalhavam a manhã.

Seria um vôo-alvorada
Noite toda fazendo serão
Nas palhas-casa da bananeira.

Quando cresci siará
Cavalgava o mato alto
Catando cajus e jatobás.

Herança rezadeira
Doces de narupemba
Goiabas de minha avó.

Cacimba vazando no inverno
Carreira de camaleão
Pulando de galho-em-galho.

Ramagem que voa ao vento
Um dia parti siará
Reluzindo na garganta um grito.

Bússola voltada ao norte
Raiz em duna plantada
Aportando em outra duna.

Do cantar forte da jandaia
Às brancas areias de águas escuras
Um dia morri siará.

Sílvia Câmara

.

Sêo Câmara

2007-04-09T08:45:00.000-03:00

Francisco Nobre Câmara é o 1º , de olhos puxados. Esta foto foi tirada na véspera de embarcarem para a Itália, em 1943/44. O outro, é seu amigo Cícero, fiel companheiro de muitas estrepolias de caserna.

Nasceu em Pedra Branca, num lugarzinho lá no interior do Ceará, primogênito de José Casemiro e Lúcia Nobre Câmara. Descendentes de portugueses e índios-caboclos. Aos seis anos tornou-se órfão de pai.

Por conta do novo matrimônio da mãe com o tio, determinou, naquela pouca idade, morar com o padrinho. Daí para aprender todos os ofícios foi um pulo. Inteligência privilegiada, memória fantástica e bom-humor invejável. Resolveu ir voluntariamente "defender o Brasil" na 2ª Guerra Mundial. Foi e voltou, a prova somos nós - os 5 filhos.

Adorava casa cheia e mesa farta. Amanhecer os domingos com música e ele cozinhando as famosas "coxinhas especiais de galinha", levando em nossas camas uma vitamina de frutas que continha mais de um milhão de nutrientes, para engordar as crias.

Contar causos era sua especialidade. A outra era fazer amizades. Não podia ver uma mulher bonita, mas jurava ser fiel: Deus sabe!

Medo não existia no seu dicionário. Solução, sim. Adorava nos dar livros de presente. Homem de-sete-instrumentos, até hoje utilizamos os ensinamentos dele em jardinagem, construção, amizades, culinária, eletricidade, gentileza, etc, mas o que a gente precisa mesmo colocar em prática é essa maneira que ele tinha de " BRINCAR DE VIVER".

Parabéns Sêo Câmara! Hoje são 83 anos. Aos 74 deu tchau pra gente e foi brincar no andar de cima.

Valeu, Pai!! Um beijo da sua Pindoba

Depois de dizer está dito

2007-04-02T23:09:00.000-03:00

De tudo o que aprendi
Ficou uma importância:
A palavra é que faz a hora.
Mudam as estações, muda o mundo
Muda a vida.
A palavra dita permanece.
Com o tempo, amarelece na lembrança
Chega a ficar quase branca.
Ainda assim é nódoa.

Sílvia Câmara

Saudade... de nada

2007-03-24T10:05:00.000-03:00

Eu quis fazer uma poesia.
Eu quis dizer que estava com saudade,
sem saber
do que
sequer...
Sabe?
Eu tinha uma vontade louca
de estar com você!
Mas,
quem é você?
Minha saudade sem nome!?
Eu quis dizer num verso simples
meu canto de amor,
minha solidão....
Estou só.
(Você, onde está?...
Em que pensa nessa hora?
Estará como eu
escrevendo agora?)
São três horas da madrugada,
a saudade de você
Não me deixa dormir.
Olhe,
o luar lá fora
- dá gosto se ver!...
(Onde estará você?...)
Eu quis fazer do verso
uma canção pra você
(Será que você está mesmo
dormindo agora?
Ou está numa roda de amigos,
batendo papo e tomando chopp?
É incrível eu não saber
onde está você...!)
Eu quis fazer uma poesia pra você...
Eu quis lhe falar do luar...
Eu quis lhe dar um nome...
Eu quis lhe encontrar...
Eu quis matar a saudade
que não de deixa dormir
E só fiz espertar...
(É melhor pensar que sei seu nome,
que vou poder lhe encontrar,
que você está dormindo agora,
e que eu sou sua amada...
minha saudade...
de nada!)

Da minha amiga Tânia França ( que não quer ser chamada Poeta)

Epifania

2007-03-20T20:10:00.000-03:00

Tela - Música popular no céu - Jaume Carbonell

No meio do espetáculo.
De repente como um relâmpago
Dei-me conta de que nunca havia visto
Uma cuíca ao vivo.
Assim, pertinho de mim.

Sílvia Câmara

Ao molde da lua

2007-03-12T20:09:00.000-03:00

Se um dia
Um luar prateado surgisse
E pedisse para eu ir embora
Eu iria.
Feliz assim:
Azulzinha de lua.

Sílvia Câmara

Patativa do Assaré- *05/03/1909

2007-03-05T19:56:00.000-03:00

Fui em lágrimas desfeito
de viola sobre o peito
sentar à beira do mar.
Queria cantando as águas
amenizar minhas mágoas
Dar alívio ao meu pensar.
Mas ao dedilhar o pinho
ouvi um riso escaninho
do mar sisudo dizer:
volta, volta, violeiro
o seu canto corriqueiro
não me dá nenhum prazer.
Eu tenho por entre as brumas
por estas brancas espumas
do meu dorso de cristal,
a quadra maravilhosa ,
cantando melodiosa
do poeta Juvenal.
Os seus versos ainda vagam,
são nuvens que não se apagam
na minha praia sem fim
volta, volta, violeiro...
...sobre a relva abandonei
e louvando o poeta amado,
que tudo tinha cantado
ajoelhado rezei.

( Poema de Patativa do Assaré composto em homenagem ao poeta Juvenal Galeno)

de Salmos do fogo – in As solas do sol)

2007-03-03T09:03:00.000-03:00

Raul Lourenço, Portugal - 2005

Eu mais escrevo
Partindo da época
Em que não sabia ler.

Minha infância ainda é cedo.
A janela se abria para dentro.
O vidro ficava fora,
Um copo de sede.

Fabrício Carpinejar

Os perfumes

2007-03-03T00:05:00.000-03:00

Alma das flores - quando as flores morrem,

os perfumes emigram para as belas,

trocam lábios de virgens - por boninas,

trocam lírios - por seios de donzelas!

E ali - silfos travessos, traiçoeiros,

voam cantando em lânguido compasso,

ocultos nesses cálices macios

das covinhas de um rosto ou dum regaço.

Castro Alves ( aniversariante de março, 14/03/1847)

O salto

2007-02-27T15:10:00.000-03:00

Foto da nascente da Cachoeira da Fumaça - Chapada Diamantina/BA

Sílvia Câmara

Foi exatamente assim
Correndo mundo,
Revivendo em outros povos,
Apreendendo a vida,
Em caminhos às vezes bifurcados
Por veredas nem sempre habitadas
Por estradas quase perdidas
Entre um passo e outro.
Descobri.
Naquele canto da minha sala,
Como um abat-jour antigo
Estava eu,
Guardada.
Na espreita:
Cobra guardando o bote
Aguardando a vítima
Quase pronta para o salto
O que existe dentro de mim?
Escrevo para pular mais rápido.

Sílvia Câmara

Mecejana

2007-02-23T07:00:00.000-03:00

Como se abraçasse o tronco duma árvore
Com os braços tão longos de medo.
O vento chegava prenunciando chuva:
Chovia chuva de vento.

Foi lá que puseram os ninhos
as aves de vôo lento.

Revoando e voejando
No branco da luz,
Justo na sombra do tempo.

Era um amanara – chuvoso dia na língua primeira.
Dia de nascer saudade.

Sílvia Câmara

Assalto à alegria

2007-02-16T19:50:00.000-03:00

Escultura de Camille Claudel

( L'Abandon / Sakuntala)

Para Camille Claudel

Eu quero uma alegria Beethoven
Schiller na curva do tempo
Corais em conchas acústicas.

Eu quero uma alegria água
Em ondas de tubos espessos
Farra de espumas em desleixo
Molhando as coxas da praia.

Eu quero essa alegria doce
Ternura e carne, alvoroço
Modigliani ou Monet em esboço
Camille ao vivo e a cores.

Eu quero uma alegria jogo
Serpente encantada do novo
Alvorecer de manhãs em agosto.

Eu quero essa alegria aos saltos
Princesa de toda galáxia
Luxúrias em cometa de prata
Cinismo de vida a jorrar.

Mas eis o momento em chamas
Gemidos, o roubo, o assalto,
E esse dia bendito
Deixou a alegria pra lá.

Somos mesmo
Reféns
Dos que amamos.

Da minha amiga-poeta-pernambucana Cláudia Cordeiro.

É verdade, somos mesmo reféns dos que amamos!!! Disse tudo, Poeta.)

...e eu fico fazendo de conta que foram feitas para mim...presunçoooosa!!!

2007-02-08T08:45:00.000-03:00

Foto - Silvia Câmara- Tela de Floriano Teixeira - daqui de casa

Silvia, cicio em si, brisa levinha,
susurro no silvado, silva poética,
no silêncio de um vôo de andorinha,
a esquiva graça e a sugestão estética.

Carlos Drummond de Andrade - "Dedicatórias para brotos"

Muitas vezes, de repente
Sílvia Maria, você
Parece um bichinho que é
Mais bonito do que gente

Manoel Bandeira - "Sílvia Maria"
( Poesia oferecida por minha amiga-poeta Conceição Pazzola - apesar de que não sou Maria, sou Helena!)

08:45 - hora em que nasci, depois de a mamãe ter ido umas três vezes (alarme falso) ao Hospital Militar, em Fortaleza- Ceará

Transporte de palavras

2007-02-06T03:21:00.000-03:00

Foto- lalocomotiva.org

Nossas palavras têm correspondência com o mundo?
Quero saber quando e onde elas se encontram.
Numa esquina da vida, talvez.
Ou é o coração quem fala mais alto?
De qualquer sorte
O que existe entre a prosa e a poesia?
Por que será que o poeta
Mesmo sonhando prosa
Faz seu texto em poesia?
Nesse longo caminho percorrido
Onde nem tudo são flores
O que haverá para lançar sementes?
Como disse Drummond:
O maior trem do mundo
Transporta a coisa mínima do mundo,
Meu coração.
Dá licença?

Sílvia Câmara

Dois de fevereiro

2007-02-02T09:15:00.000-03:00

Diz-se que em fevereiro crescem flores no mar.

Sílvia Câmara

Maria Bethânia, no cd Memória das Águas, canta: “Amores são águas doces/ Paixões são águas salgadas/ Queria que a vida fosse/ Essas águas misturadas.

É lindo!!!

Paisagem

2007-01-28T10:37:00.000-03:00

A cascavel chocalha na moita, anunciando,
grátis,
um destino certo...

Guimarães Rosa

Vagalume: soluço de luz!

2007-01-27T18:06:00.000-03:00

Vitral da Sagrada Familia -Barcelona

foto e texto- Silvia Câmara

2007-01-26T09:33:00.000-03:00

Brisa:lembrança do Aracati refrescando o pôr-do-sol.

Silvia Câmara ( foto e texto )

Tom Jobim

2007-01-25T08:44:00.000-03:00

Foto de uma roseira branca daqui de casa

Hoje seria o aniversário de 80 anos do nome maior da música popular brasileira, de quem eu copio: "Ai quem me dera ser poeta pra cantar em seu louvor."
Parabéns aí no céu, Maestro!!!
As sabiás continuam cantando aqui. Tá ouvindo?
De madrugada choveu na roseira.
Mas essa, dá rosa e cheira.
Não vi tico-tico,
mas um bentevi mora ao lado.
Passarim quis pousar, fique feliz: deu, pousou!
E aqui em Piatã
" o resto é mar, é tudo que eu não sei contar..."

Silvia Câmara

Tentativa para uma amiga

2007-01-25T08:04:00.000-03:00

Foto daqui de casa

A amiga cobrava uma poesia.
Mas como fazer se ela não sabia fazer?
O que importava era dizer do sentimento:
Todo o sentimento do mundo
Talvez não supere essa amizade.
Mesmo quando a distância e a vida separam
A ligação permanece.
Como almas-irmãs elas caminham
Os caminhos às vezes se bifurcam,
Mas numa encruzilhada ou n’outra
Elas se reencontram e prosseguem.
Quisera saber fazer um poema
E dedicá-lo à amiga
As palavras fogem, voam para longe.
Nem o vento hoje veio ajudar
Ah! Se ele roubasse uns versos de alguém
E os trouxesse aqui...
Quem sabe uma canção de ninar
Fosse mais adequada?
Seria melhor um colo, um regaço,
Um ombro onde encostar a cabeça
E se deixar estar?
Não estás vendo? Isso tudo já está aqui
É só querer ver. Olha! Percebes as entrelinhas?
Foi o coração quem escreveu.
Feliz aniversário, amiga!

Sílvia Câmara

(Dedicado a minha amiga Adriana, que faz aniversário hoje)

Farol

2007-01-21T12:13:00.000-03:00

É a luz incandescente de um desejo por realizar.

Sílvia Câmara

Soneto 6

2007-01-18T10:22:00.000-03:00

“Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!”E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las, muita vez desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda a noite, enquanto
A via-láctea, como um pátio aberto,
Cintila. E, ao vir o sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: “Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizem, quando estão contigo?”

E eu vos direi: “Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir estrelas”.

Olavo Bilac

Itapuã

2007-01-17T09:23:00.000-03:00

Fotos - Sílvia Câmara

Se se pudesse dizer
Que o poente está espalhado
Refletindo todas as cores.
Enchendo o ar numa tonalidade inquieta.
Sobe da terra ou desce dos céus?
Essa cor de tantas cores
Mergulhando no mar,
Abraçando os telhados,
Absorvendo a cidade
Descortinada à beira da praia.
Maresia chegando mais forte.
Sentidos aguçados:
Música brindando o ocaso.
Aplausos!
Diria:
Pôr-do-sol em Itapuã.

Sílvia Câmara

Peregrinação cearense

2007-01-15T17:21:00.000-03:00

Photo - methamorphosen-kafka - kunst.per.nl

Maranguape, Uruquê, Quixeramobim:
onde irá parar tua jovem tuberculose?
Sem uma queixa, sem um pobre-de-mim,
a poesia ensaia suas metamorfoses.

Carlos Drummond de Andrade

Charles Baudelaire

2007-01-08T19:31:00.000-03:00

Foto Rugido de chamas - by Yun

Mas a noite chegou. É a hora estranha e ambígua em que se fecham as cortinas do céu e se iluminam as cidades. Os revérberos se sobressaem sobre a púrpura do poente. Honestos ou desonestos, sensatos ou insanos, os homens dizem consigo: “Enfim, acabou-se o dia!”. Os plácidos e os de má índole pensam no prazer e todos acorrem ao lugar de sua preferência para beber a taça do esquecimento. G. será o último a partir de qualquer lugar onde possa resplandecer a luz, ressoar a poesia, fervilhar a vida, vibrar a música; de todo lugar onde a paixão possa posar diante de seus olhos, de todo lugar onde o homem natural e o homem convencional se mostrem numa beleza estranha, de todo lugar onde o sol ilumina as alegrias efêmeras do animal depravado! “Foi, com certeza, uma jornada bem empregada”, pensará certo leitor que todos conhecemos. “Todos têm talento suficiente para preenchê-la da mesma maneira.” Não! Poucos homens são dotados da faculdade de ver; há ainda menos homens que possuem a capacidade de exprimir. Agora, à hora em que os outros estão dormindo, ele está curvado sobre sua mesa, lançando sobre uma folha de papel o mesmo olhar que há pouco dirigia às coisas, lutando com seu lápis, sua pena, seu pincel, lançando água do copo até o teto, limpando a pena na camisa, apressando, violento, ativo, como se temesse que as imagens lhe escapassem, belicoso, mas sozinho e debatendo-se consigo mesmo. E as coisas renascem no papel, naturais e, mais do que naturais, belas; mais do que belas, singulares e dotadas de uma vida entusiasta como a alma do autor. A fantasmagoria foi extraída da natureza. Todos os materiais atravancados na memória, classificam-se, ordenam-se, harmonizam-se e sofrem essa idealização forçada que é o resultado de uma percepção infantil, isto é, de uma percepção aguda, mágica à força de ser ingênua!

Trecho da parte III (O artista, homem do mundo, homem das multidões e criança,) de Sobre a modernidade .

Lágrimas de dor

2007-01-04T18:25:00.000-03:00

Fechei-lhe os olhos e apoderou-se-me da alma uma tristeza imensa, que se desfazia em torrentes de lágrimas. Mas, ao mesmo tempo, os meus olhos, sob o império violento da vontade, absorviam essa fonte até a secarem. Oh! Como foi angustiosa para mim a luta!

Santo Agostinho - Do Livro VIII - A Conversão

Dança

2007-01-03T12:03:00.000-03:00

Foto by Newsletter

Depois de muita chuva, enfim o sol apareceu outra vez.
Os pássaros cantaram mais alto.
Quem estava lendo, parou. Era um barulho estalado, um tac-tac-tac.
E lá estavam elas — alegres, lindas — um par de borboletas, da cor do por-do-sol, em dança-vôo de acasalamento.
A dança prossegue, dança sobre dança.

Baile asado e alado. Namoro aéreo e invertebrado.

Pára o mundo e só a criação existe.
Pousam cada uma em um ramo da acácia rosa em flor.
Plenitude.
Iniciava-se a próxima geração de borboletas do bosque.

Sílvia Câmara

Para saudar um novo ano

2007-01-03T10:54:00.000-03:00

Para saudar um novo ano
Nada melhor do que refletir sobre o passado.
Crescer com os tropeços,
Aprender com o que não foi tão acertado.
Ter a alma suave como a de um recém-nascido,
Mas com a sabedoria de um ancião.
Esperança, apesar de tudo que se tenha padecido.
Amor, amizade, tolerância,
E um grande coração.
Para brindar um ano novo
Bom mesmo é ter amigos,
Se a família não conseguiu se juntar,
No pensamento, com certeza deram-se as mãos.
E o novo ano nasce e a cada dia renasce
Se a gente assim quiser
Pois o amanhecer assim como o reflorir
Às vezes só depende de nós.
Conclamo os beija-flores, rouxinóis e bentevis
Pôres-de-sol dourados,
Altas e baixas-mar,
Céu, lua, estrelas e astro-rei.
Olá! Acorda! Há um ano inteirinho pela frente.
Muito trabalho: mudar um país dá muito trabalho.
Há que se melhorar saúde, moradia, educação.
Tomara.
A esperança é o que nos move.
Tomara que o ano seja bom.
Tomara.

Sílvia Câmara

A fase azul

2006-12-28T11:55:00.000-03:00

Havia um tempo em que o céu mirava-se nos meus olhos e não meus olhos no azul do céu, o que não é nenhuma novidade, porque todo mundo já passou por essa fase: só tem que nem todos se lembram...

(Grande e querido Mário Quintana)

Matinal

2006-12-26T02:30:00.000-03:00

Ouve, ouve! A cotovia canta às portas do céu
e Febo começa a levantar-se,
para dar de beber a seus corcéis nas fontes
que jazem no cálice das flores;
e estas, sonolentas, começam
a abrir os seus dourados olhos:
com tudo tão belo à tua volta,
levanta, minha doce dama!
Levanta, levanta!

William Shakespeare

24 de dezembro -Hoje nasce um menino

2006-12-24T10:01:00.000-03:00

Na manjedoura estava calmo e bom.
Era de tardinha e ainda não se via a estrela-guia. Por enquanto a alegria serena de um nascimento — que sempre renova o mundo e fá-lo começar pela primeira vez — por enquanto a alegria suave pertencia apenas a uma pequena família judia. Alguns outros sentiam que algo acontecia na terra mas ver ninguém via ou ao certo sabia.
Na tarde já escurecida, na palha cor de ouro, tenro como um cordeiro, refulgia o menino, tenro como o nosso filho.
Bem de perto a cara de um boi e outra de jumento olhavam. E esquentavam o ar com o hálito do corpo.
Era depois do parto, e tudo úmido repousava, tudo úmido e morno respirava.
Maria descansava o corpo cansado — sua tarefa no mundo e diante dos povos e de Deus seria a de cumprir o seu destino, e ela agora repousava e olhava a criança doce.
José, de longas barbas ali sentado, meditava, apoiado no seu cajado: seu destino, que era o entender, se realizara.
O destino da criança era o de nascer.
Ouvia-se, como se fosse no meio da noite calada, aquela música de ar que cada um de nós já ouviu e de que é feito o silêncio. Era extremamente doce e sem melodia, mas feita de sons que poderiam se organizar em melodia. Flutuante, ininterrupta. Os sons como 15 mil estrelas. A pequena família captava a mais primária vibração do ar — como se o silêncio falasse.
O silêncio do Deus grande falava. Era de um agudo suave, constante, sem arestas, todo atravessado por sons horizontais e oblíquos. Milhares de ressonâncias tinham a mesma altura e a mesma intensidade, a mesma ausência de pressa, noite feliz, noite sagrada.
E o destino dos bichos ali se fazia e refazia: o de amar sem saber que amavam. A doçura dos brutos compreendia a inocência dos meninos. E antes dos reis, presenteavam o nascido com o que possuíam: o olhar grande que eles têm e a tepidez do ventre que eles são.
Este menino, que renasce em cada criança nascida, iria querer que fôssemos fraternos diante da nossa condição e diante do Deus. O menino iria se tornar homem e falaria.
Hoje em muitas casas do mundo nasce um menino.

( Clarice Lispector, 1971)

Filhinha

2006-12-22T23:42:00.000-03:00

Deus não é severo mais,
suas rugas, sua boca vincada
são marcas de expressão
de tanto sorrir pra mim.
Me chama a audiências privadas,
me trata por Lucilinda,
só me proíbe coisas
visando meu próprio bem.
Quando o passeio
é à borda de precipícios,
me dá sua mão enorme.
Eu não sou órfã mais não.

Adélia Prado

Aforismo

2006-12-20T17:31:00.000-03:00

Havia uma formiga
compartilhando comigo o isolamento
e comendo juntos.

Estávamos iguais
com duas diferenças:

Não era interrogada
e por descuido podiam pisá-la.

Mas aos dois intencionalmente
podiam pôr-nos de rastos
mas não podiam
ajoelhar-nos.

José Craveirinha

2006-12-20T17:22:00.000-03:00

A mãe chegou.
Veio para o natal.
Antes ela vinha com o pai.
Mas o pai foi passar os natais
na casa do Pai.
A mãe passou a vir sozinha.
Natal com mãe é bom, né?

2006-12-18T14:30:00.000-03:00

Silêncio! Silêncio!
Como um vento delicioso dança invisivelmente sobre as cintilantes lantejoulas do mar, leve, leve como uma pluma, assim o sono dança sobre mim.
Ele não me fecha os olhos, deixa minha alma acordada. É leve, em verdade, leve como uma pluma.

( Zaratustra, Em pleno meio-dia )

6

2006-12-16T21:39:00.000-03:00

Tela de Minerva

Depois de ter entrado para rã, para árvore, para pedra
- meu avô começou a dar germínios.
Queria ter filhos com uma árvore.
Sonhava de pegar um casal de lobisomem para ir vender na cidade.
Meu avô ampliava a solidão.
No fim da tarde, nossa mãe aparecia nos fundos do quintal: meus filhos, o dia já envelheceu(1), entrem pra dentro.
Um lagarto atravessou meu olho e entrou para o mato.
Se diz que o lagarto entrou nas folhas, que folhou.

(1) Aí a nossa mãe deu entidade pessoal ao dia. Ela deu ser ao dia. E ele envelheceu como um homem envelhece. Talvez fosse a maneira que a mãe encontrou para aumentar as pessoas daquele lugar que era lacuna de gente.

Manoel de Barros